Cuchillos

hay
en este lugar
mucho para dar
no te puedo mentir

porque sos tan fiel
me viste crecer
me viste correr
y yo te vi reír

cuando el cristal
se caiga en el mar, verás
que toda esta canción
es agonía
ES

hoy tal como ayer
desaparecer
es como sonreír

de tanto darte amor te hice felíz
cortando el aire solo por sentir
que no había perdón
que no había traición.




Esa navaja gris
me cortó la voz,
se hizo cuchillo al fin...

sueño

Recibía un correo suyo, algo breve, casi una nota. (una señal? jaja, más quisieras...)
Decía algo así como: ¡El papalísimo papa ha muerto! El pobre, con todo lo que nos ha brindado... (3 calificativos que no recuerdo)
en fin.
Cuida mucho a nuestro hijo y bendícelo en lo más profundo de su corazón. Nada de papá Tierras Lejanas ni mamá Canarias.

me agoto te

me acompaño

Noche

A veces es ternura, una súbita y necesaria ternura hacia la que no es reina y anda por ahí. Me gustaría mandarle un telegrama, encomiendas, saber que sus hijos están bien o que no tiene hijos -porque yo creo que allá no tengo hijos- y necesita confortación, lástima, caramelos.
Anoche me dormí confabulando mensajes, puntos de reunión. Estaré jueves stop espérame puente. ¿Qué puente? Idea que vuelve como vuelve Budapest donde habrá tanto puente y nieve que rezuma. Entonces me enderecé rígida en la cama y casi aúllo, casi corro a despertar a mamá, a morderla para que se despertara. Nada más que por pensar. Todavía no es fácil decirlo. Nada más que por pensar que yo podría irme ahora mismo a Budapest, si realmente se me antojara. O a Jujuy, a Quetzaltenango. (Volví a buscar estos nombres páginas atrás).
No valen, igual sería decir Tres Arroyos, Kobe, Florida al cuatrocientos. Sólo queda Budapest porque allí es el frío, allí me pegan y me ultrajan. Allí (lo he soñado, no es más que un sueño, pero cómo adhiere y se insinúa hacia la vigilia) hay alguien que se llama Rod -o Erod, o Rodo- y él me pega y yo lo amo, no sé si lo amo pero me dejo pegar, eso vuelve de día en día, entonces es seguro que lo amo.
[...]

No se puede estar pateando flores

Si no soy conciente de lo que escribo
trataré de ocultarlo.
No porque no comparta o no crea
en la creación inconsciente,
sino porque podría lastimarte
de solo enterarte

Sigo siendo yo, no?

Y no se puede estar todo el tiempo
pateando flores

Dicen que pierdo si lo digo todo
así que sólo diré esto que digo
Lo demás está entre líneas
pero no lo notaste

Vano

La noche me buscaba
agudizaba los sentidos.
Yo todavía no había llorado lo suficiente
así que me dormí

Cuando desperté, ya había muerto;
El vaso recolector de lágrimas
aún no llegaba a la mitad
Entonces,
comprendí que moriría